Il est encore l’hiver lointain et profond qui n’est aimé que par moi. Je sais d’avance que le froid gèlera moi jusqu’à la veine la plus profonde, et au printemps la neige transsudera entre les fissures du plafond. Je ne veux pas être civilisée et être assis et humble, je veux me démener à travers le salon, mais le passage est remplit jusqu’au plafond par les sacs pas de Dolce et Gabbana… N’importe pas d’où et où je vais. Le chemin est le plus important. Je le sais par cœur. Et quand en hiver l’autobus glisse sur les monticules et ses pieds ronds de caoutchouc dérapent sur la voie blanche en verre, le chemin devient plus distinct.

Jusqu’ici j’ai compté les arbres et les hirondelles sur les poteaux électriques. Maintenant je compte les bouvreuils : un, deux, trois… clic – le cœur de moteur manque un peu de la force. Les vieux « Ikarusses » ont les cœurs aussi vieux. Ils battent jusqu’à ce qu’il y ait lubrifiant, ils aiment en se cassant et en donnant ses pièces aux autres moteurs comme les implants. Je ne sais pas pourquoi, mais je commence de l’amour entre les moteurs des autobus, et mes pensées me mènent comme l’aube. J’apprends de ne pas les perdre parce qu’elles croient en moi. La pansée a tant de l’espace, j’ai tant de la force. J’écris sur mes genoux et ne sens pas mes doigts.

Encore une arrête. Celle où il y a du café dans les godets en plastique et des petits pâtés avec du riz et de l’oignon. D’abord ils te font dégoûter, puis tu te précipite pour acheter un autre.

Les faces se changent chaque moment et moi, je cherche un héro idéal chaque détail de qui est mûrement pesé par la nature.

Extrait du livre “Notes sur les poignets”